Von Mama

Es war einmal ein Nest in einem Holunderblütenbaum. Im Nest waren drei gleich große Eier. In einem wuchs unter der Wärme der Mama Vogel Albert.

Nach einigen Tagen durchbohrte er die Schale mit seinem Schnabel und knackte sie auf. Er sah als erstes kunstvoll gewundene Zweige und zwei Eier und Beine. Manchmal zwei. Manchmal vier. Er schlürfte den restlichen Eiersaft und lief los.

Kleine Strecken. Später Kreise.

Er kletterte auf die Eier und hüpfte ins weiche Nest. Er kletterte auf den Rand und hüpfte auf die Eier. Er kletterte hinaus. Dort konnte er nicht mehr hüpfen und flog los.

Nach unten. Er lief los. Kleinen Strecken. Später Kreise. Noch später Zickzacklinien.

Er hüpfte auf einen Stein. Und er flog los. Über die Wiese und später höher. So hoch wie das Nest. Und noch höher. Höher als der Holunderblütenbaum. Bis zum Himmel flog er…

Zwischen den Bäumen war Platz. Auf den Ästen machte er Pause. Das Landen und Losfliegen fiel im leicht.
Zwischen den Insekten flog er Zickzack, weil jeder was anderes sagte, aber er wollte fliegen.

Unter den Regentropfen flog er hindurch. Manchmal platschten einer oder zwei auf seine Feder, aber er flog weiter.

Zwischen den Wolken war es warm, wenn die Sonne schien und kalt, wenn sie sich versteckte. Albert schwitzte oder fror. Er flog weiter.

Im Nebel flog er gerade aus. Immer gerade aus. Langsam, aber weiter gerade aus.
Zwischen den Häusern und Türmen verlor er oft seinen Weg.

Der Wetterhahn ist seine Rettung. Mit letzter Kraft flattert er zu ihm und landet auf seinem Rücken. Gemeinsam trotzen sie dem Himmelsspiel bis die Sonne wieder scheint und er die Regenrinne hinab rutscht.

Hier bleibt er für eine unbestimmte Zeit und genießt sein Leben.